Взрослая социальная сеть
 Farenheit Свободен |
24-01-2008 - 21:13 День. Точка. Ничего больше. Только хочешь стекло тоньше. По небу провести пальцем, зацепив облака белые и те несмотря на погоду рухнут вниз. И чем больше логический ряд, чем длинее цепочка событий, тем прохладней становится взгляд. Как мечу не подняться на брата, как на страх не закрыть глаза упражнялось небо в стаккато, и стекло цепляло слегка. |
||||
| Farenheit Свободен |
29-01-2008 - 15:07 Мне кажется, что за этой стеной жили люди, суетились, дышали, они проговаривали "Боже мой" и зимой обвязывались шарфами, они проклинали минуты, когда уходили от них самые близкие люди, то медленно, то быстро сжигались года, и дряхлели лица, суживались груди, так летели птицы, так мерзли моря и зимой нечем совсем становилось кричать, но они находили в себе силы, горят от жадности к жизни тела, так переваливаливаясь за дверной замок, гостями оставались новые судьбы, и в конце концов житейский итог окрашивал черной краской цветные будни. |
||||
агурець Свободен |
31-01-2008 - 02:50 В последнее - не верю.... Даже самой последней изморосью рук... |
||||
| агурець Свободен |
31-01-2008 - 02:54 ...Я идиот...Я обыденен... Мне - бывало умирать - но это - не пример... Я - всего лишь человек... И мне - суждено много мер... Это сообщение отредактировал агурець - 31-01-2008 - 03:01 |
||||
| Farenheit Свободен |
31-01-2008 - 12:30
Я не закончил его здесь. Окончание только моё. |
||||
| Farenheit Свободен |
31-01-2008 - 12:31
Если бы картинки всесто слов, тогда может ясна логика процесса.) |
||||
Искандер Женат |
31-01-2008 - 13:38
Это супер! А вот финал, честно говоря, не понял... Что имелось в виду? |
||||
 Белая Свободна |
31-01-2008 - 14:30
Фар, это... хорошо. И цепляет совсем не слегка  |
||||
| Farenheit Свободен |
04-02-2008 - 16:53 Иск, всё переросло в бытовую трагедию, наверное. Бель,  .Предисловие к новому тексту. Мне хочется ходить самому, но как часто это бывает - невозможно никуда уйти самому... Так прекрасно, когда есть место где можно уединиться. Этот текст о поиске и желании остаться один на один с собой. Самозванство. Само - званство. Выходит сам себя зовешь. На ужин. В постель. На перрон. Ложь! Один никуда не уйдёшь! Память и тысяча точек, город хрипит за спиной, голубь невероятно точен, продолжая полёт свой. |
||||
Яли Свободна |
04-02-2008 - 17:40 Фара, здорово. |
||||
| Farenheit Свободен |
06-02-2008 - 22:00 То, что это хотя бы о том, что люди растут, и возвращаются .... Миллиард на колено прожитых лет, мениск, содрагаясь от тяжести, не болит, мамы ночью разглядывают медь не мечтая серебро увидеть. Издали всё кажется знакомым и привычным, я, толкая дверь, ещё не зная что за ней всё изменилось, вслушиваюсь в вздохи, и тень растёт от пола и до потолка, и я расту как будто безгранично... |
||||
| Farenheit Свободен |
06-02-2008 - 22:13 Маленький город застрявший в пивной, небо скулящее снегом над головой, всё толще и толще становится слой его белого лая. Мой нос задыхается и я дышу ртом, думая о полёте в другом - голубом, где крылья пространство режут, и взмахи как кислород: чем выше, тем реже. |
||||
Kassandra~well Свободна |
10-02-2008 - 22:36
Интересно.. Только мне не очень представляются высокие взмахи. Что именно имелось в виду? |
||||
| Farenheit Свободен |
11-02-2008 - 00:22 Не "высокие взмахи")))) А взмахи крыльев, чем выше совершаешь, тем они реже, планировать удобно) наверное) |
||||
| Farenheit Свободен |
11-02-2008 - 00:55 идёт война между улицей и животом между дверью и связкой ключей и тем, что за ней. между тем что было или наступит потом после дней, когда слово "сорняк" изводит траву, за ним видится только мрак и ты с ним воюешь один. |
||||
| агурець Свободен |
11-02-2008 - 05:32 Потому, что - Ты - Господин Слову и Миру Так сжимай свою лиру Воин Равный богам... Или - полубогам... Или - равный, хотя бы, себе... Это сообщение отредактировал агурець - 11-02-2008 - 05:33 |
||||
| Farenheit Свободен |
11-02-2008 - 15:29 агурець, нет у меня слов, только вопросы к тебе. Завёл бы авторскую темку? А вот с конкурса. Правда, рифма в конце пострадала. такое в общем, Я назову планету именем твоим Я расплескаю звёзды по обрыву мы вместе в тишине вдвоём сгорим, нам станут не страшны слова простые. Мы будем то кружить, то отдыхать, а может иногда собьём дыханье, но если это всё частица мирозданья, её неиссякаемая часть, то как и прежде, пусть седы и стары, словами будем баловать друг друга... и пусть иная, пусть счастливейшая пара планетой нашей чувства именует. |
||||
| Farenheit Свободен |
11-02-2008 - 18:46 Там, в краске, заходят луны, рождаются звёзды. Переплет книжки умной попал на глаза поздно. Там не сшиваются ниткой края, Там папа на фото вылитый я. Там, первые познания мира, глоток кислорода, ткань изнашивается от стирки. Рак ползёт по одной из глоток. И реальность больше похожа на состояние сна. Подходя к кровати, думаю о том, что лучше жена, чем разложившееся тело -------. Укорачиваются тени, устал песок, волны крошат тела загорелых за лето. Закатилось солнце. у самых ног ребенок строит замок, желая зла, и спасение бегом туда, в страну, где за раз приходится слово "ну" потреблять как воду, как запах дней, и "короче" становится всё длинней, Только теперь осознание что грядёт, пропускается снова мимо ушей и глаз, Фотография: две тысячи восьмой год, я принимаю луч солнца анфас. |
||||
| Farenheit Свободен |
13-02-2008 - 01:26 Количество дней, что прожито, видно не составит труда сложить, в одну цельную жидкость, в жизнь, по которой ползут возможности всё изменить. перечеркнуть, но только не в этот день. танцует полуденная мигрень наваливаясь стеной. Что остаётся для повода не приходить в себя, человек на другом конце провода шепчет "я", осознавая что тоже, станет он частью тьмы, но открывает краны, и воды сливаются в "мы", но в том и беда, молекулы, заполняя сосуды собой, обнажают пространство некое, куда может проникнуть любой. Это сообщение отредактировал Farenheit - 13-02-2008 - 01:26 |
||||
Поцелованная солнцем Свободна |
13-02-2008 - 02:46
Как верно замечено,как верно сказано...  |
||||
| агурець Свободен |
13-02-2008 - 03:09 Еще рождаются слова Из суеты... Все прожитое - есть... Лишь только нужное подставить До верных слов... До этой наготы, Где - нечего - Прибавить... И - убавить... Это сообщение отредактировал агурець - 13-02-2008 - 03:18 |
||||
| агурець Свободен |
19-02-2008 - 05:21 Именно последнее четверостишие меня и смутило... |
||||
Психиатр Женат |
19-02-2008 - 08:52
Весьма понравилось во всём стихотворении более другого именно это: сразу почему-то представилось: возможности - это водомерки, которые ползут по озеру-жизни, измеряя его.... Супер! |
||||
| Farenheit Свободен |
22-02-2008 - 20:17 Недавно мне снились моря, за ними плотной цепью гор окруженный остров, как будто не выцвел от времени снимок: и так же воспринимая все волны остро подрагивают края камня, только за тем, чтоб уравновесить птицу, её полёт в небе. Золотое солнце не видит стен, открывает, крылья согрев, лучистый рот. Водопады вонзаются в землю, создавая ощущенье свободы. Ветер с точностью до наоборот вырывает листья из плена рая... Но в этом сне отчётливо бьётся моё одиночество. |
||||
| Farenheit Свободен |
05-03-2008 - 20:14 Прежде всего у меня был пот на ладонях сроду не знавших его, и как пропасть с каждой секундой рот раскрывался, даже тот болевой порог, для которого ноги уже в ничто хирургом заботливо обращены, замирает при ложном выдохе "что?" неизвестно какой длины. Не понять ни сущность, ни бег вещей, то ли стрелка воюет за право быть, то ли в тиканье больше похожим на быт различает ухо связку ключей. |
||||
| Farenheit Свободен |
11-03-2008 - 22:34 1 Ты меня отпусти. Брось на пламя ладонь. Слышишь - сорвался стих - песню у губ не тронь. 2 Ты меня позабудь, вырви меня как зуб, и не чешись, ибо зуд, не скоро в груди пройдёт. 3 Выплесни всё в туман, Скажи, что вся жизнь обман, но это я знал и сам. Который считает год 4 жизни моей мечты, заблудшие в город псы волчицей воскормлены. Не легче и мне, но знай, 5 что было твоим добром, так это ты за столом сидящая, тень как сон от лампочки таяла. Жаль, 6 что это ушло туда, где блещет от света луна, и так же звенит звезда, ибо дорога к ней 7 дальше чем сто дорог, больше чем Овна рог, теперь запасаюсь впрок остатками светлых дней. |
||||
| Farenheit Свободен |
13-03-2008 - 20:56 Он ощупывает пространство надеясь на то, что оно впечатлит его душу в камень, и поэтому он начинает плато в дневнике рисовать словами. Точно бегают мысли - пора прилива, эйфория открытия серебрит виски, и луч солнца коснувшись руки как кит на берег бросается, умирая, ибо невозможность любить превратилась в соль и вода соленей, чем ближе глубь, по тому как ловко шерсть гложет моль можно видеть в чуть видимой пляске губ. |
||||
| Farenheit Свободен |
15-03-2008 - 01:03 Дом, как скрипичный знак подпирает небо, и ноты - высыпавшие люди из окон, и рак поселились в отчаянном: "Что ты!" Неверие - поезд из страхов, так оплачен билет до одного конца, что прилипшей к телу рубахе не слезть, как не слезть с лица появленью морщин. Зрачками застывающими на одной из вещей обыденных, словно будь это камень для плиты у которой черт больше сходных с лицом чем с телом - так сказали об этом года. Когда дом покидаешь отчий не говори "навсегда". |
||||
| Farenheit Свободен |
20-03-2008 - 19:18 Ты, каждое утро ходившая мне навстречу выбрасывала осенью бесполезный жемчуг, и он превращался в маленькие озёра полные всякой рыбы, но больше осётра. Берега от травы - походили на изумруды, (так казалось по крайней мере утром), невооруженному спичкой глазу было вроде понятно, что тут если ступишь на воды, то может быть и пойдешь - гладь зеркал, или льда, или тонкою боль рассекал Её взгляд, проходящий мимо, достигая глубин. То что на дне может принадлежать любым знакомым и незнакомцам - тем жальче выглядит этот вздох, он не спрячет не то чтобы отражения звезд на дне, но не все их прилагательные. Все. |
||||
| Farenheit Свободен |
09-04-2008 - 20:39 Верни величие востоку! Восславь взращение ветров! Вооружись второю верой! Вновь Вороны вырвутся высоко! Вот вера выдохлась. Висок вдавил всех выживших врагов в величие весны, вколов венозный второсортный воск. Я жив только потому, что когда-то он посмотрел мне в глаза. Только потому, что он заставил меня понять, что есть люди гораздо хуже меня. Он писал стихи. Он пил коньяк, водку, вино, сиропы от кашля, курил траву, принимал наркотики, но он писал Стихи. Я знал об этом, но вслух не говорил. Он выдимал из меня последние капли, надеясь, что у меня тоже есть талант. Все мои попытки он оценивал алкоголем и твердил что это будет хорошо, но можно и лучше, он верил в меня. Я в него нет. Мы не виделись больше месяца. Целый март. А потом я плакал… Восток щекотал мои лодыжки по утрам, но во мне больше никогда не жила та радость, которую он приносил мне верой. Пять лет. И ни в одной газете я не встретил заголовка «погиб поэт…». Я знаю, что он жив, и живет, открывая ящик Пандоры другим талантам. |
||||
| Farenheit Свободен |
13-04-2008 - 20:03 Куда же может залететь душа ночного мотылька? Свет лампы приготовил смерть от одного хлопка. Но тишина пускай стоит и будет тишиной, Ребёнок выбирает жизнь во тьме ночной. |
||||
| Farenheit Свободен |
19-04-2008 - 21:13 Сергею. С тех пор как мы не виделись едва ли, что изменилось. Танец остался танцем в доме уже сейчас слышится вой развалин, но это потом... Так же круг, не обратился в овал Источник, который "рекой для стасти" ты называл не иссяк и вроде, только сильней его стали воды, звук, прилетающий поздним вечером в ухо, стоящая по углам и оплетённая паутиной рухлядь, зевки, каламбуры, насмешки, попеременно выпадающие орлы и решки, всё осталось на месте: Трава растёт на земле, платье невесты, становится всё белей, если смотреть назад, повернув только голову, грудь, оставив на вдохе новым цветам, кое-где в воздухе, то тут, то там вспоминают имя твоё и как жгут оно стягивает голосовые связки и ком не даёт припомнить глазам о ком в сущности говорят, рождённые мысли переродились в чередующиеся ночи, и дни, и в перспективе прошлого видится мальчик... тороплюсь ибо пятница, это значит буду тебя поминать и валяться все выходные. Почему-то я смотрел школьное фото...Он там ещё был жив. Прошло лет 10... |
||||
| Farenheit Свободен |
25-04-2008 - 16:35 Скормленная пространству ложь не говорит " ну и что ж?" Это можно вынести при любой погоде, сидя в теплом кресле, за которым расположился паук, слеза блестит подобно луне над скулой. на голове с утра не растаял снег, этот день самый, что ни на есть из тех, когда хочется плакать, когда память уносит обрывки лета кроме которых ведь больше и нету дороже для сухости рта. Поэтому он, смочённый водой, забывает о тишине в одной из комнат, в которой свет не умирал, но скорее гас, и воздух как удушающий газ, оставлял каблуками след. В тех следах различал я размер и рост, и улыбку, которую вроде бы стёр проведя по фото рукой, но явь пробиралась в поры из всех щелей, что слеза покатилась быстрей законы физики не поправ. |
||||
| агурець Свободен |
27-04-2008 - 01:14 Писание стихов - болезнь. Как и чтение... Так когда-то я смотрел на своего друга... Не написавшего ни слова... Но - он был - Поэт... |
||||
| Farenheit Свободен |
27-04-2008 - 10:00
Христос Воскрес!
|