Взрослая социальная сеть
 d.Swift Свободен |
22-11-2013 - 13:44 ''Жизнь, ты толкаешь меня...'' Жизнь, ты толкаешь меня в разные стороны. Я оживаю от холода крепкая, как паутина на ветру Тянусь вниз но все-таки еще держусь Эти бусины лучей - их свет я видела на картинах О жизнь, они обманывают тебя Тоньше паутины, тянущейся вниз Она держится не уступая ветру и языкам огня Жизнь, ты все время толкаешь меня в разные стороны, Но я еще могу удержаться Пока Пока ты толкаешь меня. Мерлин Монро |
allka4 Свободен |
23-11-2013 - 20:12 Когда могущая Зима, Как бодрый вождь, ведет сама На нас косматые дружины Своих морозов и снегов, — Навстречу ей трещат камины, И весел зимний жар пиров. Царица грозная, Чума Теперь идет на нас сама И льстится жатвою богатой; И к нам в окошко день и ночь Стучит могильною лопатой.... Что делать нам? и чем помочь? Как от проказницы Зимы, Запремся также от Чумы! Зажжем огни, нальем бокалы, Утопим весело умы И, заварив пиры да балы, Восславим царствие Чумы. Есть упоение в бою, И бездны мрачной на краю, И в разъяренном океане, Средь грозных волн и бурной тьмы, И в аравийском урагане, И в дуновении Чумы. Все, все, что гибелью грозит, Для сердца смертного таит Неизъяснимы наслажденья — Бессмертья, может быть, залог! И счастлив тот, кто средь волненья Их обретать и ведать мог Итак, — хвала тебе, Чума, Нам не страшна могилы тьма, Нас не смутит твое призванье! Бокалы пеним дружно мы И девы-розы пьем дыханье, — Быть может... полное Чумы! |
| d.Swift Свободен |
23-12-2013 - 06:52 И кто-то пишет рукой согретой На замороженном троллейбусном стекле "Крепитесь, люди! Скоро лето!" И всем от этого становится теплей. (Олег Митяев) как то счаз это особенно актуально )) |
 Искусственное дыхание Свободна |
17-01-2014 - 22:42 О мой застенчивый герой, Ты ловко избежал позора. Как долго я играла роль, Не опираясь на партнера. К проклятой помощи твой Я не прибегнула ни разу. Среди кулис, среди теней Ты скрылся, незаметный глазу. А в этом сраме я бреду. Я шла пред публикой жестокой. Вся на виду, вся на виду, Вся в этой роли одинокой. О, как ты загадал, партнер, Ты не прощал мне очевидность Бесстыжую моих потерь, Моей улыбки безобидность. И жадно шли твои стада Напиться из моей печали. Одна, одна! Среди стыда Стою с упавшими плечами. Но опрометчивой толпе Герой действительный не виден Герой! Как боязно тебе! Не бойся, я тебя не выдам. Вся наша роль - моя лишь роль. Я проиграла в ней жестоко. Вся наша боль - моя лишь боль. А сколько боли, сколько, сколько! Б. А. Ахмадулина |
Nastenchik0343 Свободна |
28-01-2014 - 21:35 Марина Цветаева Мне нравится, что вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной - Распущенной - и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами. Мне нравится еще, что вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем, ни ночью - всуе... Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя! Спасибо вам и сердцем и рукой За то, что вы меня - не зная сами! - Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной. За солнце не у нас над головами, - За то, что вы больны - увы! - не мной, За то, что я больна - увы! - не вами! |
Рыжа Замужем |
31-01-2014 - 23:06 Твой локон не свивается в кольцо, и пальца для него не подобрать в стремлении очерчивать лицо, как ранее очерчивала прядь, в надежде, что нарвался на растяп, чьим помыслам стараясь угодить, хрусталик на уменьшенный масштаб вниманья не успеет обратить. Со всей неумолимостью тоски, с действительностью грустной на ножах, подобье подбородка и виски большим и указательным зажав, я быстро погружаюсь в глубину, особенно устами, как фрегат, идущий неожиданно ко дну в наперстке, чтоб не плавать наугад. По горло или все-таки по грудь, хрусталик погружается во тьму. Но дальше переносицы нырнуть еще не удавалось никому. Какой бы не почувствовал рывок надежды, но (подальше от беды) всегда серо-зеленый поплавок выскакивает к небу из воды. Ведь каждый, кто в изгнаньи тосковал, рад муку, чем придется, утолить и первый подвернувшийся овал любимыми чертами заселить. И то уже удваивает пыл, что в локонах покинутых слились то место, где их Бог остановил, с тем краешком, где ножницы прошлись. Ирония на почве естества, надежда в ироническом ключе, колеблема разлукой, как листва, как бабочка (не так ли?) на плече: живое или мертвое, оно, хоть собственными пальцами творим, -- связующее легкое звено меж образом и призраком твоим. © И.Бродский |
Свободолюбивая Свободна |
03-02-2014 - 17:55 Часы останови, забудь про телефон И бобику дай кость, чтобы не тявкал он. Накрой чехлом рояль; под барабана дробь И всхлипыванья пусть теперь выносят гроб. Пускай аэроплан, свой объясняя вой, Начертит в небесах "Он мертв" над головой, И лебедь в бабочку из крепа спрячет грусть, Регулировщики -- в перчатках черных пусть. Он был мой Север, Юг, мой Запад, мой Восток, Мой шестидневный труд, мой выходной восторг, Слова и их мотив, местоимений сплав. Любви, считал я, нет конца. Я был не прав. Созвездья погаси и больше не смотри Вверх. Упакуй луну и солнце разбери, Слей в чашку океан, лес чисто подмети. Отныне ничего в них больше не найти. Иосиф Бродский |
| Рыжа Замужем |
04-02-2014 - 16:09 Однообразные мелькают Все с той же болью дни мои, Как будто розы опадают И умирают соловьи. Но и она печальна тоже, Мне приказавшая любовь, И под ее атласной кожей Бежит отравленная кровь. И если я живу на свете, То лишь из-за одной мечты: Мы оба, как слепые дети, Пойдем на горные хребты, Туда, где бродят только козы, В мир самых белых облаков, Искать увянувшие розы И слушать мертвых соловьев. © Н.Гумилёв |
Gigfran Свободен |
13-02-2014 - 11:16 День мокроватый, тихий, зимний. Неспешно по делам шагаю. Дела простые: магазины, библиотека, мастерская, бутылки сдать, зайти на рынок, не позабыть томатный сок, купить шнурки, подбить ботинок, что там еще?.. Пожалуй, все. По воскресеньям учрежденья закрыты, справок не дают. Выходит, побывал везде я, а время два без трех минут. А я как раз стою у дома, где некогда, как говорится, я был любим... А что, ввалиться с авоськой прямо, по-простому? Проверить, глазки так же сини? Что с ней сейчас? Какая?.. Но... — Вы что, не знаете? — спросили. А я не знал. — Давно? — Давно. А как вились вперед дороги, щемящей верою маня, что впереди такого много, не угадать, что ждет меня, что это все — пока, предвестье, что буду я не раз любим... Как хорошо нам было вместе, обоим было, нам двоим!.. А.М. Володин |
| Рыжа Замужем |
18-06-2014 - 10:04 На тротуаре сердце лежало, на тротуаре, солнцем согретом. Оно чуть дышало, оно чуть дрожало, мягкое, грустное сердце поэта. Его уронила нечаянно утром женщина с добрым рассеянным взглядом, когда доставала из сумочки пудру или помаду. А ночью подвыпивший старый бродяга о сердце споткнулся, до смерти разбился. Собачники утром забрали беднягу - смотри, этот парень неделю не брился. И сердце забрали, а старший собачник, который не думал над тем, что неясно, решил, что ему привалила удача: такое хорошее, свежее мясо. Жена из фасоли и сердца поэта сварила еще неизвестное блюдо, и сыт был собачник, и все его дети, и все приходившие в гости к ним люди. А после обеда неясные мысли и светлые думы, и образов стаи сменили в их душах тоску и угрюмость, и все - как ни странно - поэтами стали. История кончилась, в общем, удачно, но, честно признаться, уж вы не печальтесь, конец я придумал, все было иначе, и сердце осталось лежать на асфальте. И об него спотыкается кто-то, кто-то спешит, пробегая с ним рядом, но ищет его до сих пор по субботам женщина с добрым рассеянным взглядом. © Александр Дольский Это сообщение отредактировал Рыжа - 18-06-2014 - 10:04 |
Laura McGrough Свободна |
08-07-2014 - 21:17 Циприан Норвид Безумных жен, вкусивших мандрагору, Пускали в Ад. Бывать, с судьбой не споря, Там Данту довелось, и Пифагору – И я там был… И не забыл, о горе! Я был там! Что ж, теперь десятитомный Писать отчет? О, нет… Я задыхаюсь… Схожденье в Ад – сюжетец не альбомный, А я устал… На воды отправляюсь. Куда-нибудь… Лететь в безумной спешке, Метать вперед невидящие взгляды, Чтобы слились эпохи, словно вешки, Чтоб, как грибы, срывать веков громады. Пускай былое с будущим сплетутся, Смешаются столетья и мгновенья, Чтобы на старый след свой не вернуться, Чтоб Ад остался в пропасти забвенья. Но спросишь ты: «Кого ж в краях печальных Глухого Лимба повстречал тогда ты?» – Там нет людей! Ни близких нет, ни дальних. Для изученья души там разъяты. Не чувства, нет! – колеса и пружины, Механика безжизненных расчетов. Когда-то заведенные машины, Вертясь, не замедляют оборотов. Размеренно, в бесцельности постылой – Ни дня, ни ночи, ни зимы, ни лета – Здесь час за часом падает уныло, Как будто гвозди забивают где-то. И нет часам числа или названья, Событий нет с отмеченною датой, Нет устремленья – только колебанье, Запущенное фатумом когда-то. Здесь время против вечности восстало, Мгновенья от годов неотличимы, И каждый час, не ведая начала, Бежит сам за собой… по кругу… мимо. И чудится дрожанье злой усмешки В попытке обогнать себя… за краем, И понял я: в бесплодной этой спешке Недвижен каждый час и нескончаем. Трагедия – но без речей и масок, Колес, пружин – бессильное скрипенье, Томленье музыки без нот и красок, Напрасно жаждущей излиться в пенье. И внутренности судорогой схватит, Как от морской болезни в непогоду. Не скука, нет, а ярость душит – хватит! – И нет причины ей, и нет исхода. Познаешь тут свой вес, исчислишь меру – Кто ты таков? Владеешь ли собою? Все то, что раньше принимал на веру, Безжалостно обнажено судьбою. Собой ли был ты? Чье носил ты имя? – Свое? Иль призанял его у предков? Какие мысли можешь звать своими, А что набрал чужого из последков? Ты в пламя брошен веткою сосновой – Дотла сгоришь ли? Искрами развеет Всего тебя? – иль, для свободы новой, В пожаре сердцевина уцелеет? И в горстке пепла, для чужого глаза Сгоревшей жизни жалкого итога, Блеснет ли грань нетленного алмаза – Победы ослепительной залога? Но я измучен тяжестью огромной, И говорить нет сил… Я задыхаюсь! Схожденье в Ад – сюжетец не альбомный, И я устал… На воды отправляюсь. И спутника бы выбрать – нелюдима, Угрюмого и чуждого наукам, Чтобы сидел, как пень, глазел бы мимо, Не нарушал молчания ни звуком. И мчаться! Сквозь пространства и эпохи, Через века – пути не разбирая, Чтобы мелькали страны, как сполохи, Чтоб – во все небо! – без конца и края! То же стихотворение в переводе Бродского: скрытый текст Это сообщение отредактировал Laura McGrough - 08-07-2014 - 21:25 |
NEMINE Свободна |
27-10-2014 - 03:01 Осенний вечер в скромном городке, гордящимся присутствием на карте (топограф был, наверное, в азарте иль с дочкою судьи накоротке). Уставшее от собственных причуд Пространство как бы скидывает бремя величья, ограничиваясь тут чертами Главной улицы; а Время взирает с неким холодком в кости на циферблат колониальной лавки, в чьих недрах все, что смог произвести наш мир: от телескопа до булавки. Здесь есть кино, салуны, за углом одно кафе с опущенною шторой, кирпичный банк с распластанным орлом и церковь, о наличии которой и ею расставляемых сетей, когда б не рядом с почтой, позабыли. И если б здесь не делали детей, то пастор бы крестил автомобили. Здесь буйствуют кузнечики в тиши. В шесть вечера, как вследствие атомной войны, уже не встретишь ни души. Луна вплывает, вписываясь в темный квадрат окна, что твой Экклезиаст. Лишь изредка несущийся куда-то шикарный "бьюик" фарами обдаст фигуру Неизвестного Солдата. Здесь снится вам не женщина в трико, а собственный ваш адрес на конверте. Здесь утром, видя скисшим молоко, молочник узнает о вашей смерти. Здесь можно жить, забыв про календарь, глотать свой бром, не выходить наружу, и в зеркало глядеться, как фонарь глядится в высыхающую лужу. Иосиф Бродский |
| NEMINE Свободна |
27-10-2014 - 03:09 Сонет 116 ---------- Перевод М. Чайковского ---------- Не допускаю я преград слиянью Двух верных душ! Любовь не есть любовь Когда она при каждом колебанье То исчезает, то приходит вновь. О нет! Она незыблемый маяк, Навстречу бурь глядящий горделиво, Она звезда и моряку сквозь мрак Блестит с высот, суля приют счастливый. У времени нет власти над любовью; Хотя оно мертвит красу лица, Не в силах привести любовь к безмолвью Любви живой нет смертного конца... А если есть, тогда я не поэт И в мире ни любви, ни счастья - нет! Шекспир |
| d.Swift Свободен |
28-10-2014 - 12:45 От книги странствий я не ждал обмана, Я верил, что в какой-нибудь главе Он выступит навстречу из тумана Твой берег в невесомой синеве… Но есть ошибка в курсе корабля! С недавних пор я это ясно вижу Стремительно вращается Земля, А мы с тобой не делаемся ближе... Георгий Полонский |
NEMINE Свободна |
04-11-2014 - 06:26 Редьярд Киплинг «Если» О, если ты покоен, не растерян, Когда теряют головы вокруг, И если ты себе остался верен, Когда в тебя не верит лучший друг, И если ждать умеешь без волненья, Не станешь ложью отвечать на ложь, Не будешь злобен, став для всех мишенью, Но и святым себя не назовешь, И если ты своей владеешь страстью, А не тобою властвует она, И будешь тверд в удаче и в несчастье, Которым, в сущности, цена одна, И если ты готов к тому, что слово Твое в ловушку превращает плут, И, потерпев крушенье, можешь снова - Без прежних сил - возобновить свой труд, И если ты способен все, что стало Тебе привычным, выложить на стол, Все проиграть и вновь начать сначала, Не пожалев того, что приобрел, И если можешь сердце, нервы, жилы Так завести, чтобы вперед нестись, Когда с годами изменяют силы И только воля говорит: "Держись!" - И если можешь быть в толпе собою, При короле с народом связь хранить И, уважая мнение любое, Главы перед молвою не клонить, И если будешь мерить расстоянье Секундами, пускаясь в дальний бег, - Земля - твое, мой мальчик, достоянье! И более того, ты - человек! |
Глафира Сигизмундовна В поиске |
26-05-2015 - 11:15 *Глафира Сигизмундовна* пернатым стал, но стал павлином видать Создатель подкачал и не летать по небу клином павлину лучше чтоб молчал ведь нету голоса в помине пингвином ты сидишь на льдине совы твой образ подкачал ну правда! Лучше б ты молчал ты внемлишь к небу:"Как же так?" ведь очевидно - ты странный человек |
| Глафира Сигизмундовна В поиске |
26-05-2015 - 11:46 *Глафира Сигизмундовна* ещё забыла я добавить гордыню чем твою разбавить? быть мыльным пузырём не дИво богато смотрится... красиво на солнце радугой блестишь пузырь живет пока молчишь гонимый ветром ВЫСШИХ СИЛ ты так назойливо постил век пузырей не вечен.. Ах и скоро будет твой ба-бах! дитя дешёвых ярких страз усталый, пошлый .... представитель сексуальных меньшинств |
| NEMINE Свободна |
28-06-2015 - 09:49 * * * Я за обман вас строго не сужу, Хотя о нём давно имею вести, И не прошу вознаградить по чести Ту преданность, с которой вам служу. Но больно мне, когда воображу, Кто на моём обосновался месте – Выходит стал я жертвой вашей мести, Виновны вы, а я ответ держу. Хотя, сеньора, справедливо, чтобы Обидчик был обиженным наказан, Когда к тому весомый повод есть, Но всё же я, решив в порыве злобы, Что за коварство ваше мстить обязан, Столь низкую бы не назначил месть. Луис де Камоэнс |
поздно Замужем |
07-07-2015 - 06:27 *** О кофе сладостный и ты, миндаль сухой! На белых столиках расставленные чашки, Клетчатая доска и тусклые костяшки Построены в ряды внимательной рукой. Бог шашечной игры спокоен и угрюм, На локти опершись, за стойкой дремлет немо. Какой возвышенной и строгой теоремой В табачной радуге занялся вещий ум. Смотри внимательней, задумчивый игрок, Куда направилась рассыпанная стая. И вот, коричневый квадрат освобождая, Передвигается слепительный кружок! Э.Багрицкий Это сообщение отредактировал поздно - 07-07-2015 - 06:31 |
| поздно Замужем |
07-07-2015 - 06:33 Греческая кофейня Где белый камень в диком блеске Глотает синьку вод морских, Грек Ламбринуди в красной феске Ждал посетителей своих. Они развешивали сети, Распутывали поплавки И , улыбаясь точно дети, Натягивали пиджаки. — Входите, дорогие гости, Сегодня кофе как вино! — И долго в греческой кофейне Гремели кости домино. А чашки разносила Зоя, И что-то нежное и злое Скрывала медленная речь, Как будто море кружевное Спадало с этих узких плеч. А.Тарковский Это сообщение отредактировал поздно - 07-07-2015 - 06:39 |
| NEMINE Свободна |
29-07-2015 - 04:28 *** Любовь – огонь, пылающий без дыма, Кровавая, хотя без крови, рана, Слепая вера в истинность обмана, Недуг незримый, но губящий зримо; Любовь – глухая ненависть к любимой И гнев на то, что есть, но нежеланно, И жажда, всем владея невозбранно, Всего себя отдать невозвратимо; И добровольный плен, и служба той, Кто губит нас, и всё-таки любима, И всё-таки в душе царит одна. Так можно ль сердцу дать единый строй, Когда любовь сама неотвратимо Вся из противоречий сплетена ! Луис Де Камоэнс *** Любовь, меня питающая ядом, Продли мне жизнь, чтоб я увидеть смог, Как две звезды, чей свет мне сердце сжёг, Взирают на меня померкшим взглядом, Как годы, пронесясь над вешним садом, Иссушат свежий розовый цветок, Как в пышных косах золотой поток Серебряным прольётся водопадом. Всему перемениться суждено, И чувства переменятся, сеньора, Но запоздавшая любовь смешна. Рыдайте – вас отвергну всё равно; Так месть моя свершится – пусть не скоро, Но всё-таки настигнет вас она. Луис Де Камоэнс |
| NEMINE Свободна |
29-07-2015 - 04:35 *** Любовь моя пронзительна, как нож, грудные (птичьи) потрошащий клетки. Любовь моя спасительна, как ложь - паек для нищих, истины объедки. Богемна, как стеклярусная брошь, прощальный шарм дряхлеющей нимфетки. Никчемна, как в руках пропойцы грош: жизнь не дороже погнутой монетки. Ржава, как нож, беспомощна, как ложь, пошла, как брошь, тускла, как грош - и все ж живет, растет минута за минутой. И лучше ты любовь мою не трожь, не то она (зачем беду зовешь?), как спичка, вспыхнет ненавистью лютой. Вл. Резниченко СОНЕТ О ЖИЗНЕННЫХ ЦЕННОСТЯХ Пускай игра не стоит свеч, для счастья нужно очень мало: лишь бы трепало лён трепало, точило бы точило меч и поддувало воздух в печь без остановки поддувало, а покрывало покрывало постель, где доведётся лечь; чтоб долго жило всё, что мило, чтоб шило шило, мыло мыло, пугало пугало ворон, чтоб меру мерило мерило и чтоб любви твоей светило светило мне со всех сторон. В. Резниченко |
Dr. Brain Женат |
25-09-2015 - 17:20 Из всех, наиболее мной любим, Омар Хайям. Да, женщина похожа на вино, А где вино, Там важно для мужчины Знать чувство меры. Не ищи причины В вине, коль пьян — Виновно не оно. Да, в женщине, как в книге, мудрость есть. Понять способен смысл её великий Лишь грамотный. И не сердись на книгу, Коль, неуч, не сумел её прочесть. Это сообщение отредактировал Davy Jones - 25-09-2015 - 17:21 |
Мурлыка) Замужем |
21-10-2015 - 19:46 Триволи [I] Она ждала его звонка. Перебирала платья складки... Меж ними связь была тонка, И чувства рифмами в тетрадке.... Но он молчал....и тишина Давила гирями на плечи... И не подруга...Не жена... А он молчанием калечит... Незримо время пронеслось И боль почти совсем утихла. Не получилось...Не срослось... Лишь память проносилась вихрем... Она любила и ждала. И по-другому не умела! Не легкомысленной была. Да и кому какое дело? Прошло лет сто ( ну может меньше) И вот, когда уж не ждала Он позвонил. Зачем? Утешить?... А где ты был, когда звала? До дрожи голос тот знакомый... В глубь самых мыслей проникал.. Ее ответ был невесомый - Он растерялся.... ждал скандал.... Она скандалить не хотела. И лить потоками здесь грязь. "Да, время быстро пролетело..." - Сказала тихо, не боясь... "Тебя любила, знаешь...очень! Простила...Верила...Ждала... На смену лету пришла осень... Тогда я все бы отдала Лишь только голос твой услышать, Коснуться рук твоих и губ... Взлететь до неба... Выше... Выше, Но ты молчал, мой душегуб... А вот теперь и мне не надо! Иди туда, куда ушел... Не лей на сердце капли яда. А что? Ты лучше не нашел?" И тихо трубку положила. И в тишине гудки...гудки, Как будто душу заложила, Не отвечая на звонки... |
| NEMINE Свободна |
17-11-2020 - 19:19 Я не хочу забыть тебя... Я не хочу забыть тебя. Я слушал, Как время льется и гудит струной, Я буду говорить как можно суше, Почти молчать,- но о тебе одной. Почти молчать, почти ломая руки, Забыв лицо, походку, платье, смех. Я выдумаю цирковые трюки И сказочки, понятные для всех. Чтобы казалось: лампа не потухла! Чтобы, по крайней мере хоть дразня, Скрипучая и розовая кукла С твоим лицом шла около меня! Павел Антокольский |
Наболее Красивый Свободен |
23-12-2020 - 16:46 Как лишний вес мешает кораблю, Так лишние слова вредят герою. Слова "Я вас люблю" звучат порою Сильнее слов "Я очень вас люблю". С. Я. Маршак |
| NEMINE Свободна |
07-01-2021 - 22:59 Она вошла, совсем седая, Устало села у огня, И вдруг сказала «Я не знаю, За что ты мучаешь меня. Ведь я же молода, красива, И жить хочу, хочу любить. А ты меня смиряешь силой И избиваешь до крови. Велишь молчать? И я молчу, Велишь мне жить, любовь гоня? Я больше не могу, устала. За что ты мучаешь меня? Ведь ты же любишь, любишь, любишь, Любовью сердце занозя, Нельзя судить, любовь не судят. Нельзя? Оставь свои «нельзя». Отбрось своих запретов кучу, Cейчас, хоть в шутку согреши: Себя бессонницей не мучай, Сходи с ума, стихи пиши. Или в любви признайся, что ли, А если чувство не в чести, Ты отпусти меня на волю, Не убивай, а отпусти». И женщина, почти рыдая, Седые пряди уроня, твердила: «Я не знаю, за что ты мучаешь меня». Он онемел. В привычный сумрак Вдруг эта буря ворвалась. Врасплох, и некогда подумать: «Простите, я не знаю Вас. Не я надел на Вас оковы» И вдруг спросил, едва дыша: «Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?» Она в ответ: «Твоя Душа». – Эдуард Асадов |
Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 12:57 Осип Мандельштам ● Возьми на радость из моих ладоней Немного солнца и немного меда, Как нам велели пчелы Персефоны. Не отвязать неприкрепленной лодки, Не услыхать в меха обутой тени, Не превозмочь в дремучей жизни страха. Нам остаются только поцелуи, Мохнатые, как маленькие пчелы, Что умирают, вылетев из улья. Они шуршат в прозрачных дебрях ночи, Их родина — дремучий лес Тайгета, Их пища — время, медуница, мята. Возьми ж на радость дикий мой подарок — Невзрачное сухое ожерелье Из мертвых пчел, мед превративших в солнце. 1920 г. |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 12:59 Борис Пастернак ● Как бронзовой золой жаровень, Жуками сыплет сонный сад. Со мной, с моей свечою вровень Миры расцветшие висят. И, как в неслыханную веру, Я в эту ночь перехожу, Где тополь обветшало-серый Завесил лунную межу. Где пруд — как явленная тайна, Где шепчет яблони прибой, Где сад висит постройкой свайной И держит небо пред собой. |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:00 Иосиф Бродский Письма римскому другу Нынче ветрено и волны с перехлестом. Скоро осень, все изменится в округе. Смена красок этих трогательней, Постум, чем наряда перемена у подруги. Дева тешит до известного предела — дальше локтя не пойдешь или колена. Сколь же радостней прекрасное вне тела: ни объятья невозможны, ни измена! ___ Посылаю тебе, Постум, эти книги. Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко? Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги? Все интриги, вероятно, да обжорство. Я сижу в своем саду, горит светильник. Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых. Вместо слабых мира этого и сильных — лишь согласное гуденье насекомых. ___ Здесь лежит купец из Азии. Толковым был купцом он — деловит, но незаметен. Умер быстро — лихорадка. По торговым он делам сюда приплыл, а не за этим. Рядом с ним — легионер, под грубым кварцем. Он в сражениях империю прославил. Сколько раз могли убить! а умер старцем. Даже здесь не существует, Постум, правил. ___ Пусть и вправду, Постум, курица не птица, но с куриными мозгами хватишь горя. Если выпало в Империи родиться, лучше жить в глухой провинции у моря. И от Цезаря далеко, и от вьюги. Лебезить не нужно, трусить, торопиться. Говоришь, что все наместники — ворюги? Но ворюга мне милей, чем кровопийца. ___ Этот ливень переждать с тобой, гетера, я согласен, но давай-ка без торговли: брать сестерций с покрывающего тела — все равно что дранку требовать от кровли. Протекаю, говоришь? Но где же лужа? Чтобы лужу оставлял я — не бывало. Вот найдешь себе какого-нибудь мужа, он и будет протекать на покрывало. ___ Вот и прожили мы больше половины. Как сказал мне старый раб перед таверной: «Мы, оглядываясь, видим лишь руины». Взгляд, конечно, очень варварский, но верный. Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом. Разыщу большой кувшин, воды налью им… Как там в Ливии, мой Постум, — или где там? Неужели до сих пор еще воюем? ___ Помнишь, Постум, у наместника сестрица? Худощавая, но с полными ногами. Ты с ней спал еще… Недавно стала жрица. Жрица, Постум, и общается с богами. Приезжай, попьем вина, закусим хлебом. Или сливами. Расскажешь мне известья. Постелю тебе в саду под чистым небом и скажу, как называются созвездья. ___ Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье, долг свой давний вычитанию заплатит. Забери из-под подушки сбереженья, там немного, но на похороны хватит. Поезжай на вороной своей кобыле в дом гетер под городскую нашу стену. Дай им цену, за которую любили, чтоб за ту же и оплакивали цену. ___ Зелень лавра, доходящая до дрожи. Дверь распахнутая, пыльное оконце, стул покинутый, оставленное ложе. Ткань, впитавшая полуденное солнце. Понт шумит за черной изгородью пиний. Чье-то судно с ветром борется у мыса. На рассохшейся скамейке — Старший Плиний. Дрозд щебечет в шевелюре кипариса. |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:02 Велимир Хлебников ● Москвы колымага, В ней два имаго. Голгофа Мариенгофа. Город Распорот. Воскресение Есенина. Господи, отелись В шубе из лис! Апрель 1920 |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:04 Иосиф Бродский Два часа в резервуаре _________________Мне скучно, бес... _____________________А. С. Пушкин I Я есть антифашист и антифауст. Их либе жизнь и обожаю хаос. Их бин хотеть, геноссе официрен, дем цайт цум Фауст коротко шпацирен. II Но подчиняясь польской пропаганде, он в Кракове грустил о фатерланде, мечтал о философском диаманте и сомневался в собственном таланте. Он поднимал платочки женщин с пола. Он горячился по вопросам пола. Играл в команде факультета в поло. Он изучал картежный катехизис и познавал картезианства сладость. Потом полез в артезианский кладезь эгоцентризма. Боевая хитрость, которой отличался Клаузевиц, была ему, должно быть, незнакома, поскольку фатер был краснодеревец. Цумбайшпиль, бушевала глаукома, чума, холера унд туберкулезен. Он защищался шварце папиросен. Его влекли цыгане или мавры. Потом он был помазан в бакалавры. Потом снискал лиценциата лавры и пел студентам: "Кембрий... динозавры..." Немецкий человек. Немецкий ум. Тем более, когито эрго сум. Германия, конечно, юбер аллес. (В ушах звучит знакомый венский вальс.) Он с Краковом простился без надрыва и покатил на дрожках торопливо за кафедрой и честной кружкой пива. III Сверкает в тучах месяц-молодчина. Огромный фолиант. Над ним -- мужчина. Чернеет меж густых бровей морщина. В глазах -- арабских кружев чертовщина. В руке дрожит кордовский черный грифель, в углу -- его рассматривает в профиль арабский представитель Меф-ибн-Стофель. Пылают свечи. Мышь скребет под шкафом. "Герр доктор, полночь". "Яволь, шлафен, шлафен". Две черных пасти произносят: "мяу". Неслышно с кухни входит идиш фрау. В руках ее шипит омлет со шпеком. Герр доктор чертит адрес на конверте: "Готт штрафе Ингланд, Лондон, Франсис Бекон". Приходят и уходят мысли, черти. Приходят и уходят гости, годы... Потом не вспомнить платья, слов, погоды. Так проходили годы шито-крыто. Он знал арабский, но не знал санскрита. И с опозданьем, гей, была открыта им айне кляйне фройляйн Маргарита. Тогда он написал в Каир депешу, в которой отказал он черту душу. Приехал Меф, и он переоделся. Он в зеркало взглянул и убедился, что навсегда теперь переродился. Он взял букет и в будуар девицы отправился. Унд вени, види, вици. IV Их либе ясность. Я. Их либе точность. Их бин просить не видеть здесь порочность. Ви намекайт, что он любил цветочниц. Их понимайт, что даст ист ганце срочность. Но эта сделка махт дер гроссе минус. Ди тойчно шпрахе, махт дер гроссе синус: душа и сердце найн гехапт на вынос. От человека, аллес, ждать напрасно: "Остановись, мгновенье, ты прекрасно". Меж нами дьявол бродит ежечасно и поминутно этой фразы ждет. Однако, человек, майн либе геррен, настолько в сильных чувствах неуверен, что поминутно лжет, как сивый мерин, но, словно Гете, маху не дает. Унд гроссер дихтер Гете дал описку, чем весь сюжет подверг а ганце риску. И Томас Манн сгубил свою подписку, а шер Гуно смутил свою артистку. Искусство есть искусство есть искусство... Но лучше петь в раю, чем врать в концерте. Ди Кунст гехапт потребность в правде чувства. В конце концов, он мог бояться смерти. Он точно знал, откуда взялись черти. Он съел дер дог в Ибн-Сине и в Галене. Он мог дас вассер осушить в колене. И возраст мог он указать в полене. Он знал, куда уходят звезд дороги. Но доктор Фауст нихц не знал о Боге. V Есть мистика. Есть вера. Есть Господь. Есть разница меж них. И есть единство. Одним вредит, других спасает плоть. Неверье -- слепота, а чаще -- свинство. Бог смотрит вниз. А люди смотрят вверх. Однако, интерес у всех различен. Бог органичен. Да. А человек? А человек, должно быть, ограничен. У человека есть свой потолок, держащийся вообще не слишком твердо. Но в сердце льстец отыщет уголок, и жизнь уже видна не дальше черта. Таков был доктор Фауст. Таковы Марло и Гете, Томас Манн и масса певцов, интеллигентов унд, увы, читателей в среде другого класса. Один поток сметает их следы, их колбы -- доннерветтер! -- мысли, узы... И дай им Бог успеть спросить: "Куды?!" -- и услыхать, что вслед им крикнут Музы. А честный немец сам дер вег цурюк, не станет ждать, когда его попросят. Он вальтер достает из теплых брюк и навсегда уходит в вальтер-клозет. VI Фройляйн, скажите: вас ист дас "инкубус"? Инкубус дас ист айне кляйне глобус. Нох гроссер дихтер Гете задал ребус. Унд ивиковы злые журавли, из веймарского выпорхнув тумана, ключ выхватили прямо из кармана. И не спасла нас зоркость Эккермана. И мы теперь, матрозен, на мели. Есть истинно духовные задачи. А мистика есть признак неудачи в попытке с ними справиться. Иначе, их бин, не стоит это толковать. Цумбайшпиль, потолок -- предверье крыши. Поэмой больше, человеком -- ницше. Я вспоминаю Богоматерь в нише, обильный фриштик, поданный в кровать. Опять зептембер. Скука. Полнолунье. В ногах мурлычет серая колдунья. А под подушку положил колун я... Сейчас бы шнапсу... это... апгемахт. Яволь. Зептембер. Портится характер. Буксует в поле тарахтящий трактор. Их либе жизнь и "Фелькиш Беобахтер". Гут нахт, майн либе геррен. Я. Гут нахт. |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:06 Борис Пастернак Разрыв 1 О ангел залгавшийся, сразу бы, сразу б, И я б опоил тебя чистой печалью! Но так — я не смею, но так — зуб за зуб! О скорбь, зараженная ложью вначале, О горе, о горе в проказе! О ангел залгавшийся, — нет, не смертельно Страданье, что сердце, что сердце в экземе! Но что же ты душу болезнью нательной Даришь на прощанье? Зачем же бесцельно Целуешь, как капли дождя, и как время, Смеясь, убиваешь, за всех, перед всеми! 2 О стыд, ты в тягость мне! О совесть, в этом раннем Разрыве столько грез, настойчивых еще! Когда бы, человек, — я был пустым собраньем Висков и губ и глаз, ладоней, плеч и щек! Тогда б по свисту строф, по крику их, по знаку, По крепости тоски, по юности ее Я б уступил им всем, я б их повел в атаку, Я б штурмовал тебя, позорище мое! 3 От тебя все мысли отвлеку Не в гостях, не за вином, так на небе. У хозяев, рядом, по звонку Отопрут кому-нибудь когда-нибудь. Вырвусь к ним, к бряцанью декабря. Только дверь — и вот я! Коридор один. «Вы оттуда? Что там говорят? Что слыхать? Какие сплетни в городе? Ошибается ль еще тоска? Шепчет ли потом: «Казалось — вылитая». Приготовясь футов с сорока Разлететься восклицаньем: «Вы ли это?» Пощадят ли площади меня? Ах, когда б вы знали, как тоскуется, Когда вас раз сто в теченьи дня На ходу на сходствах ловит улица!» 4 Помешай мне, попробуй. Приди, покусись потушить Этот приступ печали, гремящей сегодня, как ртуть в пустоте Торичелли. Воспрети, помешательство, мне, — о приди, посягни! Помешай мне шуметь о тебе! Не стыдись, мы одни. О, туши ж, о, туши! Горячее! 5 Заплети этот ливень, как волны, холодных локтей И как лилий, атластных и властных бессильем ладоней! Отбивай, ликованье! На волю! Лови их, — ведь в бешеной этой лапте — Голошенье лесов, захлебнувшихся эхом охот в калидоне, Где, как лань, обеспамятев, гнал аталанту к поляне актей, Где любили бездонной лазурью, свистевшей в ушах лошадей, Целовались заливистым лаем погони И ласкались раскатами рога и треском деревьев, копыт и когтей. — о, на волю! На волю — как те! 6 Разочаровалась? Ты думала — в мире нам Расстаться за реквиемом лебединым? В расчете на горе, зрачками расширенными, В слезах, примеряла их непобедимость? На мессе б со сводов посыпалась стенопись, Потрясшись игрой на губах Себастьяна. Но с нынешней ночи во всем моя ненависть Растянутость видит, и жаль, что хлыста нет. Впотьмах, моментально опомнясь, без медлящего Раздумья, решила, что все перепашет. Что — время. Что самоубийство ей не для чего. Что даже и это есть шаг черепаший. 7 Мой друг, мой нежный, о, точь-в-точь как ночью, в перелете с Бергена на полюс, Валящим снегом с ног гагар сносимый жаркий пух, Клянусь, о нежный мой, клянусь, я не неволюсь, Когда я говорю тебе — забудь, усни, мой друг. Когда, как труп затертого до самых труб норвежца, В веденьи зим, не движущих заиндевелых мачт, Ношусь в сполохах глаз твоих шутливым — спи, утешься, До свадьбы заживет, мой друг, угомонись, не плачь. Когда совсем как север вне последних поселений, Украдкой от арктических и неусыпных льдин, Полночным куполом полощущий глаза слепых Тюленей, Я говорю — не три их, спи забудь: все вздор один. 8 Мой стол не столь широк, чтоб грудью всею Налечь на борт и локоть завести За край тоски, за этот перешеек Сквозь столько верст прорытого прости. (Сейчас там ночь.) За душный свой затылок. (и спать легли.) Под царства плеч твоих. (и тушат свет.) Я б утром возвратил их. Крыльцо б коснулось сонной ветвью их. Не хлопьями! Руками крой! — Достанет! О, десять пальцев муки, с бороздой Крещенских звезд, как знаков опозданья В пургу на север шедших поездов! 9 Рояль дрожащий пену с губ оближет. Тебя сорвет, подкосит этот бред. Ты скажешь: — Милый! — Нет, — вскричу я, — нет! При музыке? — Но можно ли быть ближе, Чем в полутьме, аккорды, как дневник, Меча в камин комплектами, погодно? О пониманье дивное, кивни, Кивни, и изумишься! — Ты свободна. Я не держу. Иди, благотвори. Ступай к другим. Уже написан Вертер, А в наши дни и воздух пахнет смертью: Открыть окно, что жилы отворить. |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:08 Олег Золотов К ВИОЛОНЧЕЛИ ах, как же нам теперь - Бог весть - о нет, малыш, печально и легко: ведь в танце лепрозерки пластаются снега на прошлогодних листьях, и сладкой тишины в оранжерейной зелени свиваются шаги - все медленные, как панбархат ли, муслин несчастной Айседоры, и столь привычна дрожь на шее пиччикато, напавший со спины ! любовь комками в горло так к сердцу холодна - как наготове губ муслиновых печаль, как в камере побелка: у инеевых стен бессмысленность в судьбе… … и первой - скрипке все ж, захлебываясь, стать в измятых кружевах поэзией левкоев, а здесь - все об одном: вольно ж Вам руки класть на кринолины в пятнах канифоли, поэзия моя, мой нарыск в грязный наст! как в листьях хорошо, как прятать в невесомых - то в кучи соберут, то ветер разнесет… не так ли и душе - когда срывают с нар, и окна - настежь в лед, и щупают изнанки ни хлеба не найдя, ни слоников с комода - не так ли и душе, свернувшейся в комочек на сквозняке, пред балом - ленты вить? … все, глупый зверь наврал. За пригоршню монет у душеньки самой и ветры, и приливы, и капли на снегу - так метит сыпь перины, все чаще и темней, за кругом круг темней. ах, как же нам теперь? пастелью за постель одарена, лежит виолончель в инфаркте, подагрик-дирижер! ну что же вишней харкать, и девушек пускать, напутавши, в метель? уславливались, что снег - холоден, наст - жгуч, кровь дымная легка, мой пес, мой тяжкий ворон! но трудно соблюдать, но трудно дымным горлом не подхватить за леденящим воем, за карканьем: так трудно соблюдать! Это сообщение отредактировал Король Счастье - 02-12-2021 - 13:08 |
| Король Счастье В поиске |
02-12-2021 - 13:11 Павел Васкан ● То, что не сбылось... С той, что не сбылось... То, что не выкричалось, Не взорвалось... Оно не исчезло, Оно – возродилось, Но мы – другие, И время От памяти оторвалось... И времени много, Но со знаком «минус»! И страсти – бездна, Но мы уж не те... И ты успокоишь: «Я тебя не любила!» И я отвечу: «Уходим в метель!» И я отвечу: «Милая, Боже! Побудь со мной рядом – Лишь час или век!.. Нет, нет! Не касайся!.. Лишь сон или вечер!.. Лишь сон или вечер!.. А дальше – хоть снег!» |