Взрослая социальная сеть
 Комнатный Философ Свободен |
15-03-2007 - 23:50 *** Как приятно писать стихи, Даже глупые, смешные и жалкие. Чувствовать, как текут с руки И слова, и строки – бежал Не я В них от страсти, мольбы и угрозы – Я порою и думал ими; Свой у мыслей Via Dolorosa, Прежде, чем они стали такими, Как читаем мы их на странице, Видим их сквозь открытые веки. А затем мы смыкаем ресницы, Постаравшись запомнить навеки Тени чьих-то распятых мыслей, Исковерканных литерным шрифтом, Что в бумаги безвольно повисли, Но вбиваются в сердце штифтом, Заставляют смеяться и плакать, Или быть равнодушными лица… Мысли, мысли – сознания лапти… Отчего же мне всё не спится? |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
15-03-2007 - 23:50 Посмотрите внимательно в ночь: Как в ней не смыкаются звёзды Как горизонт укутывает тьма И как ясны за городом огни; Как в листьях отражаются дома Как с чернотой смыкается закат. Как умирает вечер, и они Блестят прощальным светом, и назад – Они, конечно, знают, нет пути Они, конечно, знают, почему. И мне б спросить у них, Но не дойти, Не доползти до них, И самому Уже понятно всё, и даже так, Как есть, всё хорошо, и я спокоен Ведь даже если небо гложет мрак, То полоса заката не уйдёт, Но – что такое? И городских огней случайный взлёт На небо был уже предсказан мною. Пройдут часы, и будет бить рассвет, Бить по лицу, и рвать глаза на части, И буду рад я: ночи больше нет; Теперь я утром. Я к нему причастен. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
15-03-2007 - 23:52 Вчера и Завтра. Где граница «вчера» и «завтра»? Там, где полночь? Где думаешь – хватит? Где рассвет? Где зовут на завтрак? Как в Израиле – на закате? Если ночью не спишь, между днями, Тогда кажется – время. Встало. Календарные даты пнями, Что ж меняться им всё не престало? Через равный бегут промежуток И в июне, и в январе… Как огрызок от целых суток – Пара цифр в календаре. |
||||
 Меня зовут Юля Свободна |
16-03-2007 - 11:28
Понравилось! прочувствовала) Молодец! Приду еще)))  |
||||
Kassandra~well Свободна |
21-03-2007 - 14:21 Первое - понравилось безумно. Брависсимо) |
||||
$phinx Свободен |
29-03-2007 - 00:51
Первый стих действительно - стихотворение настоящего поэта.......  |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
29-04-2007 - 16:51 *** В эту ночь я ходил по церквам, Средь молитв я искал твой голос; Я не верю ни снам, ни словам - Сквозь иконы я вижу тот образ. В каждом храме смотрел на клирос - Вдруг увижу тебя случайно? Всё, что было, как будто приснилось, Я как будто всё знал изначально. Ночь сырая, прохладная, тихо. Фонари отразились в асфальте, Лишь таксисты проносятся лихо. Только редко - день кончился, хватит. И всю ночь я искал тебя, Пробредая от храма до храма. Где же ты? Где всё прошлое? Я? Это старая, глупая драма. И в заполненном церкви притворе, Со свечой и в расстегнутом френче, Вспоминал о каком-то просторе, Где цветы, и все - мелкого мельче. По дороге зайду в кафе, Неспокойно где - днем или ночью, Кто пьет чай, - а кто подщофе; Всё в дыму и всё как-то непрочно. Точки окон играют с дорогой В эти странные игры света. Разойдется народ понемногу, Кто - спиртным, а кто - службой согретый. Вместе с ветром вдоль улиц пойдем. Триколор на стене. Надпись "Rocky!". Я стою один под фонарем, И дописываю эти строки. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
29-04-2007 - 16:53 Я встретил время в пьяном бреду, Я стряхнул на него сигаретный пепел, И оно спросило, что же я не иду В столь любимые некогда леса и степи, И сказало: «Ты был, и ты был отчаянный, И душа не знала границ разлива, А потом вот где-то споткнулся нечаянно, И теперь вот сидишь, и лакаешь пиво…» И я ответил: «Всё кончено. Я так устал, И в лесах, и в степях всё настолько обрыдло, Ибо нет ни острова, ни кучки скал, Где ты не – заезжее, но все-таки быдло». А время: «Умнеешь день ото дня, И это тебе, дураку, наука, Раз не хочешь идти поперек меня, Так пойдём со мной», - и дало мне руку. «Обожди, - сказал я, - не лети стремглав, А то ненароком уронишь вожжи, В жизни много ещё будет частей и глав; Я пойду за тобой, я пойду, но позже, Если встретишь тех, кто покинул меня, Передай им, что их все жду и помню», А в ответ: «Ничего не вернуть из огня, Что за моею спиной, словно в адской домне, Может быть, где-то там они живы и есть, Только путь наш, увы, не петляет, не вьется. Ну а нам на дорогу стоит присесть. Не жалей, что оттуда никто не вернется» |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
17-05-2007 - 08:48 23 апреля. К самому себе от женского имени. Ты говорил - как здорово, тебя случайно встретил я, И - по асфальту, по ветру, по грохоту машин... Пусть год прошёл и пусть потом пройдут тысячелетия, Пусть нет тебя в душе моей, в глазах моих ты жив. Весной опять растает снег, с воды опять исчезнет лёд, Что скажет о слезах моих прохладный водоем? Пусть я, не сжав твоей руки, не знаю и тепла её, Я помню тот безумный май, где мы с тобой вдвоем. Его я помню потому, что от тебя скрываюсь я, Что прячу взгляд свой от тебя, что отвожу глаза... Ты - не за мной, но я бегу, бегу, куда глаза глядят, И вот, не плачем мне о том, ни словом ни сказать... *** Когда опять придёт рассвет, я загляну в твоё окно, Да что мне жизнь - монета всё, но медные гроши... Забыть пытаясь о тебе, я понимаю - все одно, Пусть нет тебя в душе моей, в глазах моих ты жив... |
||||
Angriel Свободен |
29-05-2007 - 10:34 Ну уж прям и судить) Не суд и не судим будешь  Интересно было почитать. Образы/исполнеение пропорция не совсем моя... не для меня я бы сказал. Ломаные размеры сбивают с мысли, не дают прижаться к стихотворению, лишь зацепить нечто едва уловимое.. настроение.. А вот классическое лирическое понравилось безоговорочно. А в первом... а зачем оно так разбито на строфы? Если не рвать его, а читать сплошным потоком - легче воспринять. |
||||
Пингвинка Свободна |
30-05-2007 - 00:33 "Вчера и завтра" понравилось очень.   |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-05-2007 - 10:34
Дело в том, что в стихотворениях с вольными размерами я стараюсь делить фразы на строки и строфы не по количеству слогов, а по логической законченности мысли, т. е. суждение = строка/строфа. А можно вопрос, классическое лирическое ты какое именно имеешь в виду? |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-05-2007 - 10:43 Спасибо всем, кто ответил, ребята, мне очень, очень нужны ваши отзывы!!! Добавлю ещё несколько стихотворений на ваш суд. *** (И. А. Калистратовой) Я сегодня для тебя покойник - Снята дымовая пелерина, А лицо - недвжно и спокойно, Потому что мне стреляли в спину. Город разметает света искры - Гасит свечи, зажигает лампы; Время полетит неслышно-быстро По путям и эстакадным рампам. Улыбнуться, рассмеяться мне бы - На щеке внезапно станет сухо; Сердце, не распятое для неба, На земле бесчувственно и глухо. И всё так же ты несешь достойно Целый мир лишь в имени - Ирина, Но лицо по-прежнему спокойно - Потому что мне стреляли в спину. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-05-2007 - 10:53 Железнодорожный блюз Я ничего не вижу за окном, Вагонный свет не пробивает ночи, И мысли есть, и только об одном - Я где-то был, я это знаю точно, Но не сейчас, не здесь, ведь и мосты, И станции - всё так фальшиво, ложно, Просты расчеты, выводы просты - Я пробовал взлететь, но безнадежно. Не жди меня, не поминая злом, Я позабыл, да и неважно, право, Что я вернусь каким-нибудь числом Каким-нибудь очередным составом. Весьма старое стихотворение... 2004 или 2005 если я не ошибаюсь |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-05-2007 - 10:56 Блик моего детства. Пыльно. Полдень. Свет льется из окон. Я лежу на детской кроватке. Я уже не спеленут в кокон. Мягкий воздух на вкус пресно-сладкий. И пылинки ложатся вровень, Как пыльца на пестика рыльце. Полотенце висит в изголоваье, И на тумбочке детское мыльце. За окошком асфальт уже гладкий, Там весна, и прекрасна погода. Я лежу на детской кроватке. Где-то там, за окошком - свобода. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-05-2007 - 10:59 И последнее на сегодня. *** На закате, в Страстную Пятницу Как-то легче вдруг стало на сердце, Воздух сгрудился и попятился, В нем открылась какая-то дверца. Этот воздух - прозрачный, глянцевый, В черном снеге - асфальта проплешины. По щекам заката румянцем плыл Свежий ветер с улыбкою смешанный. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
29-06-2007 - 06:47 Таежное. Весьма примитивная вещь, но мне самому нравится. Я подкину немного угля Под чувал из валунного камня; Слышу - в ставне скрипит петля, Так и греюсь в поварне из плавня. Тихо ночью здесь. Этот мир Словно пес, прижался к ногам. Ах, тайга моя, ах, Сибирь! Я тебя никому не отдам. 23.06.2007 г. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
29-06-2007 - 06:50 Поэза проводнице (написано с посвящением проводнице шестого вагона поезда 636 НА) Каждый ищет - тощий и грузный - Свою главную музу. Бедняги! Проводница - если и муза, - То обычно - муза бродяги. Им так мало написано песен, Им поэз не слагал Северянин, Поезд мчится, но мир всё же тесен. Пассажиры-то что им - миряне! Я решил правду-матку порезать, (Пусть идут поезда вереницей), Если так, то слагая поэзу, Посвящаю её проводнице. 28.06.2007 |
||||
Белая Свободна |
29-06-2007 - 23:07 Философ, я кажется непростительно пропустила твою тему. Зашла и была поражена... а ведь у тебя стихи... |
||||
| Angriel Свободен |
29-06-2007 - 23:18
А вот это, собственно, классичеки-лирическое Разве нет? Философ.... посвящение Ирине... это что-то. Просто даже говорить ничего не хочется, хочется читать, и, еще.... слушать. Может сделаешь аудио-коммент? |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-06-2007 - 00:45
Сделаю, не вопрос. Завтра выложу обязательно, а может и сегодня. Спасибо огромное за комментарий! |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-06-2007 - 00:56
Спасибо большое за отзыв. Спасибо! А если не секрет, какое (какие) стихотворение понравилось особенно? |
||||
| Белая Свободна |
30-06-2007 - 10:21
Ты знаешь, практически все. Ну вот, если угодно, те, которые особенно, на мой взгляд, хороши: "Как приятно писать стихи…" "Я ничего не вижу за окном..." "На закате, в Страстную Пятницу..." "Каждый ищет - тощий и грузный..." А "Потому что мне стреляли в спину"(я так это назову)) - особенная по силе вещь... видимо потому что и для автора она не проходная... не так ли? Ждём аудиокоммента.) Это сообщение отредактировал Белая - 30-06-2007 - 10:23 |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
30-06-2007 - 18:00 Комменты будут. Это точно. Главное разобраться, как их вставлять))) |
||||
Robert0 Свободен |
01-07-2007 - 13:43 Философ, каюсь, торкнуло только после второго захода в тему, но зато не по деЦЦки... Молодец, пиши исчо!!! Это сообщение отредактировал Robert0 - 01-07-2007 - 13:44 |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
01-07-2007 - 23:18 главное - что понравилось. Ту би континуед... |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
21-07-2007 - 13:24 Продолжаем разговор. *** Не стучат колеса на Транссибе; Там лежат бесстыковЫе рельсы. Если давит так, что нету силы, То в вагоне душном не согреться. Не стучат колеса на Транссибе - Легкий шум металла на каретках, - Современно, только некрасиво - Этот стук вонзался в сердце метко. Гул в ушах... и просто нету мочи - Но увы - бесстыковые рельсы. Я хочу среди сибирской ночи, Чтобы мне колеса спели песню. Томск-Ковров. |
||||
Клим Самгин Свободен |
23-07-2007 - 11:15 Отлично! Честно... Очень много настоящего... |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
26-09-2007 - 23:03 Итак, после долгого отсутствия добавлю еще. Осень. Осень пришла незаметно, Подкралась за моросью, утром. Как плащом, прикрывалась ветром, Обходила углы и закуты, Теребила бельё на балконах, Разметала опавшие листья, И сама улыбалась притворно, А улыбка - хитрая, лисья... А потом, сбросив серое платье Она шла по остывшей роще, И вплетала ячменные пряди Листья, снятые с веточек тощих. Небо серое, воздух блеклый, Пыль по городу ветер носит; Запотели оконные стёкла. Я пишу на окне: "Здравствуй, осень!" 6 сентября 2007 г. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
26-09-2007 - 23:07 *** Ветер сатл холоднее и суше, И листва шуршит под ногами. Я стою по колено на суше. Смерил осень. Мерил веками. 22 сентября 2007 г. День осеннего равноденствия. Я смотрел на запад. Это было Вечером, когда закат мерцал. Ночь спустилась. Ночь, увы, закрыла Половину моего лица. Тень ночная медленно глотает Мою собственную малькую тень. Я спокойно в вечер отступаю - Я же знаю, что вернётся день. 22 сентября 2007 г. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
27-09-2007 - 00:00 Список. Земля плачет под кровью павших. Всех и каждого. Добрых и злых. Кому место в списке пропавших, А мне лично - среди живых. Эта тощая, длинная строчка, Средь таких же и только одна, Что я жив, что вернусь я. И точка. Пусть она никому не нужна, Но ведь в жизни случается всяко, Распадается жизнь по годам, Никому я не нужен. Однако Я строку никому не отдам. 4 сентября 2006 г. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
11-11-2007 - 15:53 Немного из жанра гон. Сердце смутьяна. На самокате я взъехал на Табана-Нтленьяна, Там, где копи царя Соломона. Затем, - Не подёрнись покоем моё сердце смутьяна - Я с вершины на небо взлетел. Нет, взлетел я, конечно, не на самокате, А взлетел как положено - вниз головой. Только я не упал, не разбился, и, кстати, Я вернулся - заметьте - живой. Я летал до полудня, пока солнце не рьяно, Словно небо дало мне неглупый совет, Но просилось назад моё сердце смутьяна - К валунам и зеленой траве. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
11-11-2007 - 15:55 Оттуда же. Понт. Все его называли Понт. Нет, не Бонд, а именно Понт. У него есть льняная тройка, Есть и стильный шелковый зонт. Ходит важно, словно архонт Он в штиблетах из штата Вермонт. Отдыхает он, впрочем, в Сочи, - Что поделаешь, если он - Понт?.. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
11-11-2007 - 15:57 Не оцененное конкурсом, но нравящееся мне стихотворение. *** (наверное). Стоя по колено в прнелых листьях, Я сегодня прихожу к такому выводу - Осень, что манит улыбкой лисьей, Теплых дне последних водит выводок. Если нынче что-то не сбывается - Сгинуло ли всел за баьим летом: Осень мне простит, что забываюсь я; Я весною напишу об этом. |
||||
| Комнатный Философ Свободен |
11-11-2007 - 16:00 И в качестве последнего на сегодня - опять-таки конкурсное (!). Се мой наделавший шуму стихотворный фарс. Вечерний диалог (старый глупый фарс в 1 действии) Действующие лица: П о э т М у з а Не исчезай... Исчезнув из меня, Развоплотясь, ты из себя исчезнешь, Себе самой навеки изменя, И это будет низшая нечестность. (Е. Евтушенко) Акт 1. В комнате, возле окна, стоит П о э т, внимательно созерцая вечерний город. Входит М у з а. Она в белой тунике, за спиной её крылья, оперенные плакатными перьями. Лицо её печально. П о э т (оборачиваясь) Не исчезай навеки! Здесь, средь городских огней, Смотрю тебе в глаза, а день - иссохший, как кутья. Всё о любви. Теперь прошу - не говори о ней. И ты молчишь, потупив взор. Но, впрочем, как и я. М у з а (подходя ближе). Всего лишь тенью незаметной твоих крушений и побед Досталось быть мне, но за это: ты мой поэт. Ты - мой поэт. И хоть гони, я не исчезну. Мне очень нравится, поверь, То место может быть капризной, но верной спутницы твоей. П о э т Не исчзезай навеки. Всё - дешевый старый фарс. Поэт и муза. День и ночь. Куда ты без меня? Я брал с тобою за спиной и Баязет, и Карс. Теперь сломала ты клинки... Но, впрочем, как и я. М у з а Всего лишь тенью незаметной пройти с тобой твои пути. И жизнь, и сны, молчанье, песни; добро и зло с тобой пройти. И есть немало старых писем, где до сих пор глядит с полей Улыбка может быть, капризной, но верной спутницы твоей. (едва заметно улыбаясь, прячется за портьеру, пока поэт стоит к ней спиной) П о э т (с едко улыбочкой, передразнивая) Не исчезай навеки? Хм, что за смешной вопрос? Давай останемся вдвоём, но чур - не как друзья. С тех пор, как стих заматерел, и рифмами оброс, Ты хнычешь в стиле декаданс. Но, впрочем, как и я. М у з а (выходя из-за портьеры) Опять изволитре шутить, мой господин и раб? А знаешь, очень может быть, ты где-нибудь и прав. Да, мы вдвоем, и пусть живет среди твоих реприз Коварной спутницы твоей очередной каприз. (берет его за руку) Акт 2. Те же, там же, очевидно, некоторое время спустя. Стоят, держась за руки в треть оборота к окну. П о э т и М у з а (поворачиваясь друг к другу). Твои слова, черт побери! П о э т И что же мы молчим? М у з а Ты дверь запри на все замки!.. П о э т А ты - теряй ключи! Я - как глубокий водоём, пока с тобой вдвоем... П о э т и М у з а Исчезнем сами из себя мы в день, когда умрём. Занавес. |