Взрослая социальная сеть
 Колхозник Свободен |
07-07-2005 - 16:46 Я, к примеру, являюсь поклонником такого направления в литературе Серебряного века, как футуризм (Маяковский, Хлебников, Каменский, Асеев, Гуро и др.). Хотелось бы знать, каково ваше отношение к футуризму и есть ли у меня единомышленники или ярые противники?  |
||
 Свободен |
07-07-2005 - 21:17 "Я волком бы выгрыз бюрокротизм..." Это единтсвенное стихотворение которое я понмю наизусть из всех стихотворений , которых я учила. А у чила я, поверьте много... Я не сторонница футуризма, но страшно почему-то люблю это произведение Маяковского.. |
||
| Свободен |
07-07-2005 - 21:26 Очень-очень люблю Маяковского: много стихов знал я когда-то... |
||
| Колхозник Свободен |
08-07-2005 - 19:20 Товарищи! А как же Велимир Хлебников? * * * Я не знаю, Земля кружится или нет, Это зависит, уложится ли в строчку слово. Я не знаю, были ли моей бабушкой и дедом Обезьяны, так как я не знаю, хочется ли мне сладкого или кислого. Но я знаю, что я хочу кипеть и хочу, чтобы Солнце И жилу моей руки соединила общая дрожь. Но я хочу, чтобы луч звезды целовал луч моего глаза, Как олень оленя (о, их прекрасные глаза!). Но я хочу, чтобы, когда я трепещу, общий трепет приобщился вселенной. И я хочу верить, что есть что-то, что остаётся, Когда косу любимой девушки заменить, например, временем. Я хочу вынести за скобки общего множителя, соединяющего меня, Солнце, небо, жемчужную пыль. * * * Когда над полем зеленеет Стеклянный вечер, след зари, И небо, бледное вдали, Вблизи задумчиво синеет, Когда широкая зола Угасшего кострища Над входом в звёздное кладбище Огня ворота возвела, – Тогда на белую свечу, Мчась по текучему лучу, Летит без воли мотылёк. Он грудью пламени коснётся, В волне огнистой окунётся, Гляди, гляди, и мёртвый лёг. * * * Когда умирают кони – дышат, Когда умирают травы – сохнут, Когда умирают солнца – они гаснут, Когда умирают люди – поют песни. * * * Гонимый – кем, почём я знаю? Вопросом: поцелуев в жизни сколько? Румынкой, дочерью Дуная, Иль песнью лет про прелесть польки, – Бегу в леса, ущелья, пропасти И там живу сквозь птичий гам, Как снежный сноп, сияют лопасти Крыла, сверкавшего врагам. Судеб виднеются колёса, С ужасным сонным людям свистом И я, как камень неба, нёсся Путём не нашим и огнистым. Люди изумлённо меняли лица, Когда я падал у зари. Одни просили удалиться, А те молили: озари. Над юга степью, где волы Качают чёрные рога, Туда, на север, где стволы Поют, как с струнами дуга, С венком из молний белый чорт Летел, крутя власы бородки: Он слышит вой власатых морд И слышит бой в сковородки. Он говорил: «Я белый ворон, я одинок, Но всё – и чёрную сомнений ношу И белой молнии венок – Я за один лишь призрак брошу Взлететь в страну из серебра, Стать звонким вестником добра». У колодца расколоться Так хотела бы вода, Чтоб в болотце с позолотцей Отразились повода. Мчась, как узкая змея, Так хотела бы струя, Так хотела бы водица Убегать и расходиться, Чтоб, ценой работы добыты, Зеленее стали чёботы, Черноглазые ея. Шёпот, ропот, неги стон, Краска тёмная стыда. Окна, избы с трёх сторон, Воют сытые стада. В коромысле есть цветочек, А на речке синей чёлн. «На, возьми другой платочек, Кошелёк мой туго полн». – «Кто он, кто он, что он хочет? Руки дики и грубы! Надо мною ли хохочет Близко тятькиной избы? Или? или я отвечу Чернооку молодцу, – О сомнений быстрых вече, Что пожалуюсь отцу?» Ах, юдоль моя гореть! Но зачем устами ищем Пыль, гонимую кладбищем, Знойным пламенем стереть? И в этот миг к пределам горшим Летел я, сумрачный, как коршун. Воззреньем старческим глядя на вид земных шумих, Тогда в тот миг увидел их. * * * Мне мало надо! Краюшку хлеба И каплю молока. Да это небо, Да эти облака! * * * Сегодня снова я пойду Туда, на жизнь, на торг, на рынок, И войско песен поведу С прибоем рынка в поединок! * * * Годы, люди и народы Убегают навсегда, Как текучая вода. В гибком зеркале природы Звёзды – невод, рыбы – мы, Боги – призраки у тьмы. * * * Точит деревья и тихо течёт В синих рябинах вода. Ветер бросает нечет и чёт, Тихо стоят невода. В воздухе мглистом испарина, Где-то, не знают кручины, Тёмный и смуглый выросли парень, Рядом дивчина. И только шум ночной осоки, И только дрожь речного злака, И кто-то бледный и высокий Стоит, с дубровой одинаков. Иранская песня Как по речке по Ирану, По его зелёным струям, По его глубоким сваям, Сладкой около воды, Ходят двое чудаков Да стреляют судаков. Они целят рыбе в лоб, Стой, голубушка, стоп! Они ходят, приговаривают. Верю, память не соврёт. Уху варят и поваривают. «Эх, не жизнь, а жестянка!» Ходит в небе самолёт Братвой облаку удáлой. Где же скатерть-самобранка, Самолётова жена? Иль случайно запоздала, Иль в острог погружена? Верю сказкам наперёд: Прежде сказки – станут былью, Но когда дойдёт черёд, Моё мясо станет пылью. И когда знамёна оптом Понесёт толпа, ликуя, Я проснуся, в землю втоптан, Пыльным черепом тоскуя. Или все свои права Брошу будущему в печку? Эй, черней, лугов трава! Каменей навеки, речка! * * * Русь, ты вся поцелуй на морозе! Синеют ночные дорози. Синею молнией слиты уста, Синеют вместе тот и та. Ночами молния взлетает Порой из ласки пары уст. И шубы вдруг проворно Обегает, синея, молния без чувств. А ночь блестит умно и чёрно. Отказ Мне гораздо приятнее Смотреть на звёзды, Чем подписывать Смертный приговор. Мне гораздо приятнее Слушать голоса цветов, Шепчущих: «Это он!» – Склоняя головку, Когда я прохожу по саду, Чем видеть тёмные ружья Стражи, убивающей Тех, кто хочет Меня убить. Вот почему я никогда, Нет, никогда не буду Правителем! Ночной бал Девы подковою топали Ó поле, ó поле, ó поле! Тяжкие билися тополи, Звёздный насыпан курган. Ночь – это глаз у цыган! Колымага темноты, Звучно стукали коты! Ниже тучи опахала Бал у хаты колыхала, Тешась в тучах, тишина, И сохою не пахала Поля молодца рука. Но над вышитой сорочкой Снова выросли окопы, Через мглу короткой ночки Глаз надвинулись потопы. Это – брёвна, не перина, Это – кудри, не овчина… Кто-то нежный и звериный. «Ты дичишься? Что причина? Аль не я рукой одною Удержу на пашне тройку? Аль не я спалил весною Так, со зла, свою постройку? Чтобы билось серебро, Покрывало милой плечи, Кто всадил нож под ребро Во глухом лесу, далече? Кровью тёплой замарал Мои руки, деньги шаря. Он спросонок заорал С диким ужасом на харе. И теперь красоткой первой Ты проходишь меж парней. Я один горюю стервой На задворках, на гумне». Каркнет ворон на юру. Всё за то, пока в бору Роса пала над покойником, Ты стоял лесным разбойником. Всё задаром! Даром волос вьётся скобкой, Даром в поле зеленя. «Точно спичка о коробку, Не зажжёшься о меня». Смотришь тихо и лениво, Тихо смотришь на кистень. Где же искра? Знать, огниво Недовольно на кремень. Почитайте и скажите - каково!  |
||
 Лея Свободна |
09-07-2005 - 02:58 Ну не знаю, побейте меня  но не понимаю я этого направления  Максимум, что я могу сказать хорошего про такие стихи - что в них есть своеобразное очарование  Я, как-то больше тянусь к чему-нибудь более стандартному. Эх, не быть мне никогда революционером  |
||
Muna Свободна |
07-08-2005 - 12:02 Долой с коробля вечности ПУШКИНА, ТОЛСТОГО, ДОСТОКВСКОГО!!!!! - кричали они, но мало нашли откликов. Слишком заварачивались иногда господа отъявленные футуристы. Видили смысл лишь в звучании слога, и не вкладывали смысла. Но это не страшно. В этом направлении победят лишь те кто найдёт отклик в душах. А как не найти? Мне мало надо! Краюшку хлеба И каплю молока. Да это небо, Да эти облака! 5 строчек и вся жизнь...и даже чуть больше.. Из футуристов люблю просто несколько стихотворений. и Маяковского. |
||
| Колхозник Свободен |
08-08-2005 - 09:36 Мне не очень понятно, зачем использовать хрестоматийные штампы? Читайте это душой, а не умом, и вы поймёте, что здесь ничего нет сложного и сбрасывающего Пушкина. А откликов, кстати, футуристы нашли не так уж мало. |
||
Lolita** Свободна |
08-08-2005 - 09:50 ..... Маяковский - единственный из футуристов, которого я читала... ... нравится, но как-то стиль прагматичный, не лиричный.... |
||
| Колхозник Свободен |
08-08-2005 - 09:59 Lolita**, ты считаешь, что у раннего Маяковского тоже прагматичный стиль? По-моему, нет. А ещё - почитай Хлебникова. Словотворческие вещи не надо, а обычные. Надеюсь, тебе понравится. А Северянин ещё? |
||
| Muna Свободна |
09-08-2005 - 07:38 Да не в штампах дело, но восхищаясь их произведениями не стоит забывать о смысле движения. Пушкин - жил, жив и будет жить, т.к. его запихают вам насильно. а вот если вы не захотите, то ничего шире школьной программы знать не будете... |
||
| Колхозник Свободен |
09-08-2005 - 17:55 "Смысл движения"? Честно скажу, не понял. |
||
SONIКА Свободна |
09-08-2005 - 18:49 а вот я не разделяю этих интересов и совсем не люблю футуризм!!! |
||
| Колхозник Свободен |
09-08-2005 - 19:13 sone4kа, а зачем тогда вообще заходить? Чтобы поскорее повысить ранг? Хотя бы обосновала- почему не любишь? |
||
| Muna Свободна |
19-08-2005 - 13:30
Движение футуристов отъявленных и диких - полностью переделать литературу -показать главное в звучании, а не в смысле. Точнее зеаключить смысл в звук. |
||
| Колхозник Свободен |
19-08-2005 - 19:55 Ну всё-таки у Маяковского такой задачи не было. У Хлебникова была, но занимала мизерную часть его творчества. Футуризм, мне кажется, отражает прежде всего мировоззренческую специфику, а уже потом - специфику искусства, художественного метода. |
||
boohoo Свободен |
21-10-2005 - 18:40 ...Хлебников хорош...и гениален...а Маяковский нравился только в подростковом возрасте... |
||
| Колхозник Свободен |
22-10-2005 - 09:20 А сейчас почему разонравился? |
||
| avtor Свободен |
24-10-2005 - 02:12 Получил искреннее удовольствие от стихов. Сам достаточно регулярно хожу на поэтические вечера, но мне ближе Северянин, Агнивцев... Спасибо |
||
| boohoo Свободен |
24-10-2005 - 11:48
...потому, что Хлебников ярче...  ....да и в целом, после 10-томника Маяковского, его уже не так любишь за все остальное.... |
||
| Колхозник Свободен |
24-10-2005 - 18:48 avtor Агнивцев мне совсем не знаком. Может быть, познакомите? Товарищи читатели, а как вам "ультрафутуристы" типа Кручёных, Каменского, Гуро? |
||
| avtor Свободен |
27-10-2005 - 02:02 Колхозник, при всем уважении...Вам проще набрать ссылку на Агнивцева в браузере, чем вычитывать мои сумбурные словопотоки. Он лиричен. |